Не прохожая жизнь

Погоды стояли осенние,

прохладные.

 

И ладно бы,

только стояли.

 

Но они стояли столбом.

Дыбом.

 

Совсем без настроения,

без упокоения,

без покаяния,

но с вожделением.

 

Смотрели томно на город

и вздыхали.

Тянули к нему руки свои бесконечные,

бесчисленные,

озябшие,

проникающие.

 

Город не любил столбы,

он любил колонны.

Любил, когда они маршировали

по его улицам и проспектам.

Но это летом.

 

Поэтому город тоже стоял

и не опадал.

Держался из принципа.

За принципы.

Осыпаясь желтым,

шурша рыжим,

растирая туманом пыль в своих окнах.

 

Он стойко выдерживал

все поползновения

погод.

 

Кутался,

немного прятался,

но ничто не могло скрыть его стойкость.

 

Погоды пускали туманы и другие жидкости,

парили,

вздыхали,

капали желудочным соком,

и всё тянулись к городскому естеству.

 

В городе зачиналась жизнь.

Совсем не прохожая.