Опять не в глаз, задета бровь: я написала про любовь такой форсаж, что без очков никто не скажет, что любовь на теме дня. 

 

В окно взгляни, там от меня сбежали дни, в которых я, как пить, как дать под покрывало на кровать ушла в заслон застения, и в унисон брожу с меняющимися свечами лет.

 

В вине отчаяния нет: всё потонуло, но не суть.

 

Когда вернешься, распахнуть мой не забудь холодный стан.

 

Я в холодильнике пристанище нашла, где свежим инеем 

 

покрыты мои линии 

 

истерзанных углов

 

всех наших споров, 

 

бесполезных слов,

 

несущих вдаль печаль 

 

паря́щих, ложных 

 

грёз на ложе.

 

Может, всё же неправá?

 

Но, прáво, жизнь - игра. Пора.

 

Зато сейчас, зато теперь, 

 

я для тебя оставлю дверь открытой, 

 

только без души.

 

Сожги и снова напиши:

 

душа - соблазн сомнения́.

 

Теперь я тело без огня 

 

и трения́. Я просто лёд.

 

Ты так хотел, ну что ж, вперёд!  

 

Ты при свечах, я при вине, 

 

зато свободно мнение́. 

 

Я строгомужененавистническая рабыня дней. 

 

Ты мне не Бог, не чистый лист,

 

А я не яблоко. Я змей.

,2023