ПО ТРАВЕ ГУСТОЙ...
По траве густой я иду босой,
а в руке коса, а в глазах весна:
«Ты пацан не ной, солнышко с тобой,
по росе всегда, косится трава».
Щебет ранних птиц, утро без зарниц,
запах крапивы, срезанной травы.
Ловкость рукавиц, стогов верениц,
всё это увы, памяти мосты.
Детства светлый луч… Канонада туч,
вновь вернёт меня, а в глазах война.
ГлотОк спирта жгуч, смелости он ключ,
жду команду я, штурмуем берега.
Зарево стоит, как надёжный щит,
пролетел снаряд, много раз подряд.
Командир хрипит, взвод вперед бежит,
штурмовой отряд, славный наш десант.
Взяли высоту, сам не свой стою,
шесть моих ребят, птицами летят.
«Навсегда в строю», им я говорю,
«Ты прошел солдат, свой последний ад!»
Вновь умчусь туда, где в полях весна,
и коса в руке, щеки в молоке.
Мамкины глаза, а в глазах слеза:
«Мама верь ты мне, я вернусь к тебе!»
