На стареньком Арбате.

Народ снуёт, туда сюда, 
туда сюда, отсюда, 
а в результата никуда, 
без нахожденья чуда. 

Здесь пьют не вдрызг, а под шафе, 
не видно бедных шавок, 
вдоль строя ждущих нас кафе, 
и антикварных лавок. 

Художники здесь пишут всё, 
особенно портреты, 
читают чьё то, и своё, 
по своему, поэты. 

Здесь пешеходы ходят в такт, 
играют музыканты, 
и люди замедляют шаг, 
где чувствуют таланты. 

Здесь солнце вряд ли увидать, 
поутру и в закате, 
с надеждой фонари горят, 
на стареньком Арбате...