Поэт
На свете жил один поэт,о любви стихи писал.
Он верил лишь себе и чувств других не признавал.
Из слов своих случайных,стихи свои всегда лепил.
Но,в девчонку вот влюбился... В ней себя и утопил.
Он позабыл свои шедевры,лишь о ней всегда мечтал.
И в зеркалах свой видя облик,сам себя не узнавал.
Она любила не его и словно утренний туман.
Ушла в бездну пелена и открылся весь обман.
Я напишу последний стих,пару сделаю шагов.
Мои мысли о тебе... Все вложу без лишних слов.
Твоим образом я грелся и нелепо так сгорел.
И последний стих о нас,словно чей-то злой удел.
Тебя смогу я лишь в стихах,хоть на мгновение вернуть.
Написать о том,что было... И закончить жизни путь.
Придумал твой себе я образ,но финал не дописал.
И все слова уходят в небо,жаль,что тебя я повстречал.
Мы пишем сказку,но только главы... В памяти людей других.
И вот пером конец дописан,в руках сжимаю этот стих.
С крыши вниз шагнуть пытаюсь,вижу смерти ясный лик.
Девчонки образ все мелькает... И остался только крик.
Под луною на земле,молодой лежал поэт.
В своем сердце он оставил,ее грустный силуэт.
Твоим образом я грелся и нелепо так сгорел.
И последний стих о нас,словно чей-то злой удел.
