Утром в подъезде

Детские игрушки

и окно.

Утро в новом доме,

в коммуналке.

Это здание

ютится далеко.

Где-то там,

в какой-то Коммунарке.

 

Серый бриз,

прокуренный подъезд.

Кто-то чистит

водной тряпкой сухо.

Кто-то говорит,

что плохо здесь,

и, конечно,

очень, очень, глупо.

 

По утрам,

как из дому бредёшь,

ты увидишь

в лестничном пролёте,

как плетётся

вниз пенсионер;

жизнь его,

наверное,

на излёте.

 

Где бычок,

а где и соска есть.

Не поймёшь,

кто житель сих владений.

Жизнь играет с нами в шапито,

где урод понятней людских трений.

 

А внизу -

мешки с песком и тросы.

Всё для лифта.

Или для лифтА.

По бокам - толпятся шрамы косо.

В ящиках - газетная вода.

 

Выходя,

посмотришь вниз ты,

на пол,

и увидишь розы лепесток.

Что-то всё же есть,

ребята...

что-то есть,

да нам лишь невдомёк.