Стихи...

Стихи – это мясо.

А я худощава.

Стихи – это маска.

Сжимают нещадно.

 

Питаются плотью.

Внедряются в душу.

И впредь невозможно

Их выгнать наружу.

 

И что б мне их вырвать –

Избавиться – сразу.

Сейчас уже поздно.

Везде метастазы.