Париж. Пустыри
1.
Поздняя осень, святая хандра,
в мутном окне очертанья двора.
В этот Париж приезжают, чтоб умира.
Это игра.
Этот трамвай, судорожно трясущийся через мост.
В этой реке до хера потонуло звёзд.
Видно, пора,
лайкай картинку, делай репост:
это трамвай, везущий нас на погост.
Засыпающий город.
Рассыпающий дребезжащие звуки трамвай.
Это не горе,
если проехал рай,
спи до конечной или читай домов номера,
не умира.
Все умира.
Такая игра.
Этот Париж. Этот Париж. Этот Пари.
Бог его знает, что у тебя внутри.
И до горизонта тянутся пустыри.
Откроешь глаза и поймёшь: это внутри.
Это внутри. Это внутри. Это внутри.
2.
Тихая музыка, безумная тихая музыка
словно внутри играет. Где-то внутри.
И заглушает почти завыванье соседского Тузика
на раз-два-три – раз-два-три – раз-два-три – раз-два-три…
Тихая мука, она же безумная музыка,
жизнь повторил, постарайся и смерть повтори,
выйди в окошко выгуливать бедного Тузика…
и раз-два-три пустыри, пустыри, пустыри.
3.
От бегущей тени отставая,
за окошком стынут пустыри.
В судорожном дребезге трамвая,
болью отдающемся внутри,
что я знаю? ничего не знаю,
так что отвернись и не смотри.
От бегущей тени отставая,
что я знаю, ничего не знаю,
так что отвернись и не смотри,
как уходят по дороге к раю
тени, странной жизнью наполняя
стынущие в окнах пустыри.
Так что отвернись и не смотри.
4.
Закроешь глаза и подумаешь снова:
какой пустяк:
жили на этой земле будто в гостях,
убегали от себя по трамвайным путям,
и какая разница, за что нас не простят,
там, где до горизонта тянутся пустыри…
Откроешь глаза и поймёшь: это внутри.
Это внутри. Это внутри. Это внутри.
октябрь 2022
