Там, внутри
Я люблю тебя, люблю.
След по ковылю.
Побежкой волчьей
от осени к зиме,
от серой сини
к заповедной бледной мгле.
К моим стихам.
К извечному молчанью твоему.
Земная жизнь, дойдя до середины,
к стремительному катится концу.
Мне не к лицу одические рати.
Некстати я бреду один.
Затерянный в самом себе.
Невнятен и нездешен.
Ты не найдёшь следа от прежнего меня,
в меня вглядевшись.
Только не глядишь.
Поскольку
во мне ты своего
не видишь отраженья.
Не полон я тобой.
Я лишь тобой пронзён.
Пронизан.
Проникнут и опустошён.
Услышишь, как во мне гуляет ветер,
метёт во мне,
меня,
по всей земле,
ковыль, следы и душу заметая.
Предлог не нужен, чтоб играть в слова,
на пошлое сбиваясь суесловье.
Так слабый заговаривает боль.
Сквозную боль молчанья твоего
над крестной болью моего стиха.
Следы по ковылю.
Побежкой волчьей
строка бежит от осени к зиме.
И замерзает на бегу.
И тихо воет,
подняв к луне ощеренную пасть…
