Там, внутри

Я люблю тебя, люблю.

След по ковылю.

Побежкой волчьей

от осени к зиме,

от серой сини

к заповедной бледной мгле.

К моим стихам.

К извечному молчанью твоему.

Земная жизнь, дойдя до середины,

к стремительному катится концу.

Мне не к лицу одические рати.

Некстати я бреду один.

Затерянный в самом себе.

Невнятен и нездешен.

Ты не найдёшь следа от прежнего меня,

в меня вглядевшись.

Только не глядишь.

Поскольку

во мне ты своего

не видишь отраженья.

Не полон я тобой.

Я лишь тобой пронзён.

Пронизан.

Проникнут и опустошён.

Услышишь, как во мне гуляет ветер,

метёт во мне,

меня,

по всей земле,

ковыль, следы и душу заметая.

Предлог не нужен, чтоб играть в слова,

на пошлое сбиваясь суесловье.

Так слабый заговаривает боль.

Сквозную боль молчанья твоего

над крестной болью моего стиха.

Следы по ковылю.

Побежкой волчьей

строка бежит от осени к зиме.

И замерзает на бегу.

И тихо воет,

подняв к луне ощеренную пасть…