Птица
Нет тишины. Остался плен
слогов, по строкам разнесенным!
Мертвец, что жизнью окроплен
с талантом ношенным, казенным.
Плетусь я, хворый пилигримм,
по стершимся ступеням ямба:
строфа как белый балдахин,
чернеющая рифмы яма.
Немой, топлю свой детский стих
угодный только сердцу, боли.
И птица - первая из них
вспорхнула в памяти-неволе.
