Птица

Нет тишины. Остался плен

слогов, по строкам разнесенным!

Мертвец, что жизнью окроплен

с талантом ношенным, казенным.

 

Плетусь я, хворый пилигримм,

по стершимся ступеням ямба:

строфа как белый балдахин,

чернеющая рифмы яма.

 

Немой, топлю свой детский стих

угодный только сердцу, боли.

И птица - первая из них

вспорхнула в памяти-неволе.