Времена года.
Человек, который не делает ошибок, обычно вообще ничего не делает.
Потоком смывается осень,
С желтеющих листьев и трав.
И лес... свою зелень отбросив,
Чеканит из золота сплав.
Увядшие запахи лета,
И шорох листвы под ногой,
Мне скажут, что прожито это -
Не зря, и не надо другой,
Искать потаённой надежды,
На близость отгадок судьбы.
Уносится дым от сгоревшей,
И ставшей золою травы.
Подарками сочного луга
Наполнит гербарий эстет.
Но, кольца разорваны круга,
Как плоть рассекает кастет.
Нет в жизни, что жизнью играло.
Нет радости в жухлой траве.
Накроет своё одеяло...
Зима - эдак, так, в ноябре.
И будет скрипеть спозаранок,
Морозною, белой ногой.
И сердце защемит от ранок,
Что сделаны прежде тобой.
Всё будет дышать лёгким паром,
И щёки щипать, и глаза.
Картина написана маслом,
Но сердцу милее гроза.
А я, обернувшись на пятках.
Вернусь снова..., снова в весну.
Ты где-то потеряна в прятках.
Ну что же, я в лето уйду.
