Дорога

Дорога вьётся ленточкой-закладкой

меж клевера с люцерной и хлебов.

Страницы жизни-книги пахнут сладко

и нежно, словно первая любовь.

 

Поля чисты – ни пятен, ни пометок,

ни высохших озёр девичьих слёз.

И катится мячом цветистым лето

к тому, что будет скоро и всерьёз.

 

Обрыва рассечённый брус халвичный,

вода в реке – целебный тёплый взвар.

А на пологом берегу – коричный,

гречишный, абрикосовый загар.

 

И – чуть в сторонке – пара рыболовов.

Закидывает удочку юнец,

да распугал всю рыбу бестолково

стук резонансно бьющихся сердец.

……………………………………...............

Тогда казалось: море по колено,

в любой реке отыскан будет брод,

и сбудутся надежды непременно…

А получилось всё наоборот.

 

На берегу ином осталась юность.

От булькнувшей мечты – застывший звук.

Однажды всем с обрыва так нырнулось,

что сколько раз ни представляй халву,

 

не станет меньше горечи у яви,

черна вода, запутана трава,

и мысли – ненасытные пиявки –

вцепились так, что трудно оторвать.

 

Но памяти-глупышке нужно много ль?

Довольно тронуть ленточку-ляссе –

появится пшеничная дорога

на чёрной пограничной полосе.