Дорога
Дорога вьётся ленточкой-закладкой
меж клевера с люцерной и хлебов.
Страницы жизни-книги пахнут сладко
и нежно, словно первая любовь.
Поля чисты – ни пятен, ни пометок,
ни высохших озёр девичьих слёз.
И катится мячом цветистым лето
к тому, что будет скоро и всерьёз.
Обрыва рассечённый брус халвичный,
вода в реке – целебный тёплый взвар.
А на пологом берегу – коричный,
гречишный, абрикосовый загар.
И – чуть в сторонке – пара рыболовов.
Закидывает удочку юнец,
да распугал всю рыбу бестолково
стук резонансно бьющихся сердец.
……………………………………...............
Тогда казалось: море по колено,
в любой реке отыскан будет брод,
и сбудутся надежды непременно…
А получилось всё наоборот.
На берегу ином осталась юность.
От булькнувшей мечты – застывший звук.
Однажды всем с обрыва так нырнулось,
что сколько раз ни представляй халву,
не станет меньше горечи у яви,
черна вода, запутана трава,
и мысли – ненасытные пиявки –
вцепились так, что трудно оторвать.
Но памяти-глупышке нужно много ль?
Довольно тронуть ленточку-ляссе –
появится пшеничная дорога
на чёрной пограничной полосе.
