О смерти

Приходят мысли, как стихами ни криви,

Свинцово-хмурые, дурные, против шерсти.

Порядочные люди пишут о любви,

А я в который раз витийствую о смерти.

 

Казалось, что о ней, проклятой, говорить?

Итог всего пути, последняя граница

Пугает нас, пока не рвётся жизни нить.

И лишь дурак, пожалуй, смерти не боится.

 

Пленяет смерть нас леденящей красотой,

Изводит сердце неразгаданной загадкой:

Что встретим мы в конце опасной трассы той?

И заглянуть за грань пытаемся украдкой.

 

Вы скажете, что не бывал я у черты

И потому не вправе сочинять о смерти.

Но если окажусь в том царстве немоты,

То ничего не напишу уже, поверьте.

 

Поверить в это тяжело, но смерть – конец

Тому, что составляет нас, – душе и телу.

Кладут недуги, старость или злой свинец

Предел всему. И пустота за тем пределом.