О смерти
Приходят мысли, как стихами ни криви,
Свинцово-хмурые, дурные, против шерсти.
Порядочные люди пишут о любви,
А я в который раз витийствую о смерти.
Казалось, что о ней, проклятой, говорить?
Итог всего пути, последняя граница
Пугает нас, пока не рвётся жизни нить.
И лишь дурак, пожалуй, смерти не боится.
Пленяет смерть нас леденящей красотой,
Изводит сердце неразгаданной загадкой:
Что встретим мы в конце опасной трассы той?
И заглянуть за грань пытаемся украдкой.
Вы скажете, что не бывал я у черты
И потому не вправе сочинять о смерти.
Но если окажусь в том царстве немоты,
То ничего не напишу уже, поверьте.
Поверить в это тяжело, но смерть – конец
Тому, что составляет нас, – душе и телу.
Кладут недуги, старость или злой свинец
Предел всему. И пустота за тем пределом.
