31 августа

Это небо мною пропето,

Ему вторит глаз моих просинь;

Ликовавшее, милое лето

Струится августом в осень.

И листва еще не - золотеет

И красуется мир, зеленый;

Ко всему, что созреет, истлеет,

Так же никнет стих мой влюбленный!

И пейзаж, к моим строчкам привычный,

Замечтался об облике новом;

И пусть увяданье логично,

Я весну верну ему словом!