На этой земле не строятся храмы

На этой земле не строятся храмы,

А снова, пылая, сгорают в огне.

На этой земле не ждут телеграммы

От братьев и внуков, живущих во вне.

 

На этой земле что-то с каждым случилось,

Предательством подлым здесь полон народ.

Предали родное за запада милость

Родное продали за падаль его.

 

Раскрытыми ртами хватая в полёте

Куски со стола англо-саккских господ,

Вы с жадностью зверя не сало жуёте

А плоть человечью и свой же народ.

 

Вы странною жизнью живёте, невежды,

Что было не зная, а веря врагам,

Для вас нет победы и нету надежды.

И ваши снаряды вернутся все к вам.

 

Не в школах и парках они разорвутся,

Они разорвутся во тьме ваших глаз.

Проснутся однажды, на зов отзовутся

Те кто восемь лет умирал за Донбасс.

 

И встанут прикрыть всё родное собою.

И мы с ними встанем в едином строю.

Вам ваши проклятья вернутся не кровью,

А сгинувшим сыном в последнем бою.

 

За что умирал он? За ваше же скотство

Предательство ваше он там защищал.

Вас ждёт не победа, а только сиротство,

Предавшие мать и начало начал.