На этой земле не строятся храмы
На этой земле не строятся храмы,
А снова, пылая, сгорают в огне.
На этой земле не ждут телеграммы
От братьев и внуков, живущих во вне.
На этой земле что-то с каждым случилось,
Предательством подлым здесь полон народ.
Предали родное за запада милость
Родное продали за падаль его.
Раскрытыми ртами хватая в полёте
Куски со стола англо-саккских господ,
Вы с жадностью зверя не сало жуёте
А плоть человечью и свой же народ.
Вы странною жизнью живёте, невежды,
Что было не зная, а веря врагам,
Для вас нет победы и нету надежды.
И ваши снаряды вернутся все к вам.
Не в школах и парках они разорвутся,
Они разорвутся во тьме ваших глаз.
Проснутся однажды, на зов отзовутся
Те кто восемь лет умирал за Донбасс.
И встанут прикрыть всё родное собою.
И мы с ними встанем в едином строю.
Вам ваши проклятья вернутся не кровью,
А сгинувшим сыном в последнем бою.
За что умирал он? За ваше же скотство
Предательство ваше он там защищал.
Вас ждёт не победа, а только сиротство,
Предавшие мать и начало начал.
