На смерть бунтаря

Погиб Пригожин, самолет взорвался в небе,

Все понимают, не случайность, чья-то месть.

Взял много на себя и оказался в склепе,

Такое не прощают и подобных случаев не счесть.

 

Он в жизни повидал немало, был на зоне,

И бизнес свой построил сам почти с нуля.

Богатым был, но говорил как вор в законе,

Стал болью головной для генералов и Кремля.

 

Он в Африке свергал правителей, менял режимы,

И был там другом у повстанцев и вождей.

Его победы в черном континенте были ощутимы,

Не ангел был, хотя кто папы римского святей.

 

Под Бахмутом лежать остались тонны трупов,

Но город стерт с лица земли и ВЧК герой.

А с тюрем набирали новых душегубов,

Бросали в мясорубку на развалины толпой.

 

Мятеж Пригожинский был от отчаянья, злости,

И в чем-то он конечно был по сути прав.

Хотя с оружием в Москву не ходят в гости,

Нельзя ждать милость покровителей предав.