На смерть бунтаря
Погиб Пригожин, самолет взорвался в небе,
Все понимают, не случайность, чья-то месть.
Взял много на себя и оказался в склепе,
Такое не прощают и подобных случаев не счесть.
Он в жизни повидал немало, был на зоне,
И бизнес свой построил сам почти с нуля.
Богатым был, но говорил как вор в законе,
Стал болью головной для генералов и Кремля.
Он в Африке свергал правителей, менял режимы,
И был там другом у повстанцев и вождей.
Его победы в черном континенте были ощутимы,
Не ангел был, хотя кто папы римского святей.
Под Бахмутом лежать остались тонны трупов,
Но город стерт с лица земли и ВЧК герой.
А с тюрем набирали новых душегубов,
Бросали в мясорубку на развалины толпой.
Мятеж Пригожинский был от отчаянья, злости,
И в чем-то он конечно был по сути прав.
Хотя с оружием в Москву не ходят в гости,
Нельзя ждать милость покровителей предав.
