Что кричишь, пролетарий Бушуев...

* * *

Что кричишь, пролетарий Бушуев?

Замолчи, это очень старо –

Про обман, про коварных буржуев

И про ленинский план ГОЭЛРО.

 

Нам уже не до криков протеста,

Наши деньги в оффшоре уже,

Мы, как птицы, срываемся с места,

Чтоб осесть на другом рубеже.

 

Там, где пальмы вдоль берега млеют,

Где вдали лиловеют суда,

Где ступни богатеев лелеет

Океана благого вода.

 

Мы – у моря, мы – русские баре,

Почему же мы гибнем с тоски,

Почему напиваемся в баре

В доску, вдребезги, в клочья, в куски?

 

Почему? Потому, что мы чуем:

Где-то в печке поленья трещат,

И кряжистые люди буржуям,

Как обычно, проклятья кричат.

 

И плывет над заснеженным полем

Лунный диск, словно княжеский щит,

И, согретый родным алкоголем,

Словно птица, Бушуев кричит.

 

 

* * *

Вот пес неопрятный, кличка – Барон.

К людям в беседке подходит он.

 

Запах приносит крепкий, мужской,

Глядит на людей с голодной тоской.

 

Большие блохи скачут с него

На всякое встречное существо.

 

Этот процесс блошиных скачков

Чем-то похож на чтенье стишков.

 

На вид Барону тысяча лет,

То есть он выглядит как поэт.

 

Люди кричат блохоносцу: «Прочь!» –

Он убегает в теплую ночь

 

И нудно лает где-то в саду.

Но он имеет кров и еду,

 

Он не какой-нибудь маргинал,

В жизни поэта он обскакал.