Что кричишь, пролетарий Бушуев...
* * *
Что кричишь, пролетарий Бушуев?
Замолчи, это очень старо –
Про обман, про коварных буржуев
И про ленинский план ГОЭЛРО.
Нам уже не до криков протеста,
Наши деньги в оффшоре уже,
Мы, как птицы, срываемся с места,
Чтоб осесть на другом рубеже.
Там, где пальмы вдоль берега млеют,
Где вдали лиловеют суда,
Где ступни богатеев лелеет
Океана благого вода.
Мы – у моря, мы – русские баре,
Почему же мы гибнем с тоски,
Почему напиваемся в баре
В доску, вдребезги, в клочья, в куски?
Почему? Потому, что мы чуем:
Где-то в печке поленья трещат,
И кряжистые люди буржуям,
Как обычно, проклятья кричат.
И плывет над заснеженным полем
Лунный диск, словно княжеский щит,
И, согретый родным алкоголем,
Словно птица, Бушуев кричит.
* * *
Вот пес неопрятный, кличка – Барон.
К людям в беседке подходит он.
Запах приносит крепкий, мужской,
Глядит на людей с голодной тоской.
Большие блохи скачут с него
На всякое встречное существо.
Этот процесс блошиных скачков
Чем-то похож на чтенье стишков.
На вид Барону тысяча лет,
То есть он выглядит как поэт.
Люди кричат блохоносцу: «Прочь!» –
Он убегает в теплую ночь
И нудно лает где-то в саду.
Но он имеет кров и еду,
Он не какой-нибудь маргинал,
В жизни поэта он обскакал.
