Средь тёмных улиц города в  Марокко,
Горит в ночи пылающий костёр.
И варит в одиночестве сороку,
В украденном котле мальчишка-вор.
 
Мечтает он о сундуках с деньгами,
И о прекрасных девах из дворца,
И как ограбит на большой дороге,
Богатого и злобного купца.
 
От стражников уж бегать надоело,
И думать как достать себе обед.
Как хочется прикрыть от хлада тело,
Но вот беда - одежды тёплой нет.
 
Луна пустынный город освещает.
Проходит стражник вдалеке опять.
А у костра, воришка напевает,
Ту песню, что когда-то пела мать.