Холодный август.
Всё на «ху».
Смеюсь над ветром,
 Ржу, как лошадь:
Очистил улицы и площадь,
Споткнулся о мою тоску,
Сломал метлу и был таков.
Пытался дождь омыть руины,
Ему и мне казалось, сильный –
Кишка тонка донЕльзя…
Слов
Иных потугам не сыскать.
Сломать легко – построить сложно,
С годами просто невозможно.
Идёт на ум такая … «мать».
И жизнь - не жизнь.
Потерян ключ.
Да, впрочем, он замкУ не нужен:
От  зАмка стены.
Будет хуже?
Вдруг солнце выйдет из-за туч?!