Сто двадцать строк...
Сто двадцать строк - и это о тебе,
А ежель стих для глаза злого скучен,
То от того, что он не по резьбе
В отверстие действительности вкручен.
Соскучившийся, после долгих зим
В народном переплясе пальцев быстрых
На всех полянах почерком одним
Я б имя твоё праздничное выстриг.
Тобой промокший на земле насквозь,
Любой среды улавливаю выхлоп,
Лишь только б всё затишью придалось,
Расплакалось от радости да стихло б.
Мой замысел в коллекцию возьми
И перекрой губами рифмы клапан.
Ты свято чтима многими людьми,
Когда я ночью грозовой излапан.
По паре звёзд забросив за моря,
Ревнивый месяц из-за тучи вылез
И долго вис над головой, смотря
На платья твоего зовущий вырез.
То прятался в берёзовых ветвях,
То изумленьем капал на дороги,
Вселенский отрок, первый из бродяг,
Скиталец неба чёрного двурогий.
Сто двадцать строк обилием труда -
Всё для тебя из лунных таинств родом,
Что в этой жизни раз и навсегда
Тогда, как я взапой и мимоходом.
