Сто двадцать строк...

Сто двадцать строк - и это о тебе,

А ежель стих для глаза злого скучен,

То от того, что он не по резьбе

В отверстие действительности вкручен.

 

Соскучившийся, после долгих зим

В народном переплясе пальцев быстрых

На всех полянах почерком одним

Я б имя твоё праздничное выстриг.

 

Тобой промокший на земле насквозь,

Любой среды улавливаю выхлоп,

Лишь только б всё затишью придалось,

Расплакалось от радости да стихло б.

 

Мой замысел в коллекцию возьми

И перекрой губами рифмы клапан.

Ты свято чтима многими людьми,

Когда я ночью грозовой излапан.

 

По паре звёзд забросив за моря,

Ревнивый месяц из-за тучи вылез

И долго вис над головой, смотря

На платья твоего зовущий вырез.

 

То прятался в берёзовых ветвях,

То изумленьем капал на дороги,

Вселенский отрок, первый из бродяг,

Скиталец неба чёрного двурогий.

 

Сто двадцать строк обилием труда -

Всё для тебя из лунных таинств родом,

Что в этой жизни раз и навсегда

Тогда, как я взапой и мимоходом.