Ах, эти дни...

Жара ворчливая. Начало августа.

Воркует лето непрощальное удушливо.

Отрава грусти не проклюнулась - трава густа.

Не будет осени по-видимому, пушкинской...

 

***

Ах, эти дни!

Мне августом взаймы...

В награду за недолгое молчанье

Кузнечики - от бога певуны,

даруют голоса свои ночами.

 

От запахов кружится голова,

Куда там до любовного кружения!

И привкус на губах солоноват

И в сердце несговорчивое жжение

 

Листвы прохлада - искупленье дня,

Когда ошпаришь воздухом дыханье,

Блаженство дарит капель воркотня

Аллеи самой тёмной, самой дальней

От всей мирской бездумной суеты,

Заросшей и почти непроходимой,

Воображаешь, будто есть лишь ТЫ

И райский уголок с густой калиной,

С охапками крапивы, чабреца,

С прогорклой невесёлостью полыни,

Без имени, без роду, без лица -

Единый со вселенною отныне

Прозрачный и свободный ветерок,

И беззаботно мчаться, мчаться, мчаться...

 

Ах, август, август... если бы ты мог...

Ах, если бы могла я - не кончаться.