Мы
И как бы стихами не резали вены мы,
И сколько бы тучи над нами не плакали;
Мы сами в себе культивируем ненависть
И прячем свой мир за листами и флагами.
Там столько оттенков - конечно же белого,
Что диву даёшься: сражались за что же мы?
На деле всё просто, банально до мелочи -
За всякий пятак мы б себя изничтожили.
Куда-то идём, раболепно и правильно,
Вкушая всё то, что вещает Мужицкая.
Нас с самых пелёнок по свету направили
Без глупых вопросов по типу: а жить когда?
Никак не выходит ни Кизи, ни Селинджер,
А бунт - это слово размытое в памяти.
Но время такое - участвовать в челенджах,
Где жопу порвешь за "спасибо" на грамоте.
Нам всем приписали банальные фразочки,
Чтоб мы не кряхтели.
Безвольные овощи.
Такая стабильно-стерильная сказочка,
Где счастье давно превратилось в чудовище.
И вот мы стоим, вдохновляясь отравами,
Любуясь зовущими к пропасти тропами.
Внизу одиночество с детскими травмами
Грызётся за души в семейном некрополе...
Рассветная даль нас не манит, не радует.
А что мы хотели - осколки родителей?
Ведомые звенья.
Ведущего рядом нет.
Мы внутрь себя не смотрели. Не видели
Ни цельной картины своей идентичности,
Ни зрелой оценки своей уникальности...
Но каждый считал, что как минимум- личность он,
И даже не знал как далёк от реальности...
А шанс ещё есть, ничего не потеряно,
И вольная птица покинет гнездо́ своё.
Победа рассудка над тленной материей
Осветит нам путь бесконечными звёздами.
Собрать воедино проблемы и радости:
Дуальность вещей - есть процесс сепарации.
Не жаль ничего: ни ошибок, ни тра́ты сил,
Когда хочешь жить и не хочешь казаться всем...
12.08.2023
