Во мне сидит очень грустный человек.
Он маленький и робкий, одинокий.
Он сидит и мечтает, что включат свет,
Вот только найдут его мертвым.

Когда скальпелем вскроют мою грудную клеть,
Когда по завещанию выдадут орган.
Ты обещай, что запомнишь, как он умел петь,
Грустный человек, помнит слово.

Он сидит на стуле и смотрит в белый потолок.
Он хочет руками коснуться звезд,
Тех, что видел я ночью, через пыльное окно.
Что в моих зрачках отражались как лед.

Он совсем не рвется наружу, ему страшен мир,
Он каждый день боится своей смерти.
Я закрываю грудь руками, теряясь среди квартир,
Я бегу от всех, я прячу что-то в конверте.

Я больше никогда не буду верить этим словам,
Навсегда запечатаю бумажный уголок.
Наклеив марки, я отправлю конверт в никуда,
Без адреса, чтоб потеряли среди дорог.

В белой бумаге, я себя положу и забуду навечно,
Перестану дышать и видеть сны.
Тихо и мирно, в анабиозе через чур личном.
Я – человек без конверта, 
я – человек без души.