В. Высоцкому
По улице Каретной
Опять мне снится сон.
Высоцкого бьют плетью,
Он ходит босиком.
По лезвию, по бритве,
По лезвию ножа.
Слова его молитвы,
Кровь на душе свежа.
И рвутся его кони,
И тянут, словно в бой…
Уходит от погони
Высоцкий молодой.
Уходит, но на время,
И настигает плеть.
О, это вражье племя,
Им на костре гореть.
Как будто рвутся нервы,
Сгибая тетиву,
Да, он такой не первый
В горячечном дыму.
Горячечные строки
Ему не изменить,
А раны так глубоки –
Высоцкому не жить.
Не жить за пеленою
Седеющего дня.
Как будто он со мною,
И смотрит на меня.
