ПТАШКА

Выбирать мне не приходится. Ничто или бог весть что. Сложно назвать выбором.

Я ищу. Спрашиваю. Машу рукой, улыбаюсь, огорчаюсь (намного чаще нет) или просто смотрю в след.

Она, конечно, не из первых и не из вторых. Почему, конечно?

В ней есть шарм, очарование. Красота, что внутри и снаружи. Не заявляет о себе со всем шумом и пафосом, что так-то тоже может заинтересовать.

Другая. Вот так бы я ее охарактеризовал. Маленькая пташка.

Я мог бы посвятить ей множество стихов, возвышая её прелести, восторгаясь интеллектом. Мог бы даже влюбиться, любить. Да много чего мог бы.

Но я знаю её настроения, знаю желания. В её точке координат я нахожусь во вне линий, пересечений, приоритетов, маршрутов.

Поэтому я просто улыбаюсь, получив улыбку в ответ, и отпускаю её. Жить дальше. Без меня, но с тем, что она не знает обо мне.

Прощай, прекрасная пташка! Лети к свету, а я ухожу во мрак. От туда пишутся, думается мне, великолепные стихи.