Мало

Я нашу любовь рифмовала,

В надежде найдя вдохновенье.

Но снова пишу и стираю

О прожитом стихотворенья.

 

И пусть не блещу я талантом,

В строке лишь эмоций немножко.

Вокруг все стихи - бриллианты,

Мои - как гранитная крошка.

 

Они словно кофе без сливок,

Огонь, заблудившийся ночью,

Как летний салат без оливок,

Как торта последний кусочек,

 

Как вновь не сыгравшая ставка,

Билет, что еще не оплачен.

Прохожим забитая шавка,

Что ночью под окнами плачет.

 

Как сломанный девицей гребень,

Заброшенный вдаль равнодушно.

Как солнце на пасмурном небе,

Которое стало не нужным.

 

Но вдруг это только начало,

Движение вверх, в бесконечность?

Я знаю о нас слишком мало,

Но в памяти столько засечек...

 

И если погибнет надежда,

И больше не будет ни строчки...

Я сердце на части разрежу -

Возьми от него хоть кусочек.