Одиннадцать - Пятнадцать

Двенадцать апостолов времени мчат в никуда.

Но выбор пал на него, иллюзии смяв до молекулы.

Вдыхая сок листьев деревьев отныне иначе, я рад.

Секунды идут постепенно, но сладко. Вне бремени.

 

Аорты мечтаний покинули череп и к выси стремятся,

Забвение греет мой опус тех дней, что забыты.

Постигнув тоску, весь мир бы проникся мазкам кистей моей жизни.

Оскал к этим лицам не просто "я мизантроп" - глубокая мрачная лира.

 

Робеют лишь слабые при виде красок иных в этом вязком бульоне.

Оставив все предрассудки покойным, я улыбаюсь.

К рядам их примкнув, мое тело чувствует облик спокойствия.

Казалось бы, вот чего я желал долго почувствовать так.

 

Тринадцать десятков назначенных суток - то время, что я посвятил бы себе.

Отсчет начал ход в этот миг, накрыв пеленой души шарик песчаный.

Шаг в черни атома бледных безликих окраин крутящихся юл небосвода.

Впредь смерть стала для меня лакума лоскутом.

Горн разжигаем.