...ты ведь помнишь?..

Глянцевый столетник - словно знак в окне.

Со столом сроднилась тяжесть дневника.

Строки - как дороги в Рим - всё время к ней.

Только к адресату не дойдут никак.

 

Образы смакует (в этом он - гурман)

вперемешку с горькой правдой сигарет.

Но искусства сила тает задарма.

И в итоге слову - в печке вновь гореть.

 

Растерявши смысла пресное драже,

отмокают перья в синеве чернил.

За барханом грусти, между миражей -

отблеск тихой просьбы: просто обернись.

 

Вспомни, как тянула вязь тропинок вдаль,

как хотелось каждый день поцеловать.

По слогам читали чувства мы тогда.

Отчего не вышли из слогов слова?

***

Кривизна вопросов. Многоточий ряд.

Стал желтеть столетник. Головой поник.

 

Сквозь кого пророс ты - как потом терять?

 

В дневнике вопросы.

Но молчит дневник.