Этот дом

В этом доме из слов -

непрозрачные стёкла наречий,

существительных шторы,

шальная толпа запятых.

Но совсем необычное - там, ниже уровня, там,

где покоится мощный фундамент.

 

Впрочем,

почему он - покоится? Нет, он творит.

Он - основа всего, он - источник и первопричина.

Что за тайные блоки, и чем скреплены?

Форма, вес?

 

Присмотревшись - поймёшь.

Это память ушедших вперёд, растворившихся в прошлом.

Это мысленный Логос.

 

Ноосферой пропитано всё,

и в кромешной, бездонной, бескрайней

пустоте бытия - этот дом.

 

Это магия рифмы.

А всё остальное - вторично.

 

Ведь гармонии нет,

если главной детали не будет хватать,

если мыслей со дна не поднять,

если слово останется голым.

 

Этот дом.

Странный, ветхий и новый.

Великий, обычный.

 

Дом, где все мы живём.