Вестерн

Мёртвый ковбой заплачет:

пуля твоя иначе

курс проложить могла,

как сквозь цветы на шляпке,

но ничего не жалко,

всё укрывает мгла.

 

Всё укрывает время,

узел платочный верен

давней потере, но

только взойдут ромашки –

станет уже неважным

вылитое вино.

 

Вылитое, как будто

кто-то сберёг минуты

чаемого уюта,

оберегая твой

выстрел, ушедший мимо,

принял который мнимый,

мёртвый его ковбой.