Вестерн
Мёртвый ковбой заплачет:
пуля твоя иначе
курс проложить могла,
как сквозь цветы на шляпке,
но ничего не жалко,
всё укрывает мгла.
Всё укрывает время,
узел платочный верен
давней потере, но
только взойдут ромашки –
станет уже неважным
вылитое вино.
Вылитое, как будто
кто-то сберёг минуты
чаемого уюта,
оберегая твой
выстрел, ушедший мимо,
принял который мнимый,
мёртвый его ковбой.
