Сегодня мне письма не принесли...

Сегодня мне письма не принесли...

 

Горели купола тепло и ярко

 

В осенне-рыжей пламенной дали.

 

Не принесли заветного подарка...

 

 

Он пишет редко. Только мне в ответ.

 

Участливо, тоскливо и уныло.

 

Как будто бы прошло не восемь лет,

 

А сотню словно я его любила...

 

 

Ни один звук любви той не погас,

 

Не стерлась с писем ни одна тут строчка.

 

Но только со мной рядом каждый раз

 

Его пустая просто оболочка.

 

 

А я люблю писать ему стихи.

 

Люблю твердить, что самый он желанный.

 

Пускай пути и не были легки,

 

Но рядом с ним мой путь есть самый главный.

 

 

Сегодня мне письма не принесли...

 

Горели облака холодным светом.

 

А мои мысли жили, как могли...

 

Он даже не побаловал ответом.