Владимиру Высоцкому

Его стихи - не строчки, не слова,

А кровоточащие раны сердца.

Мелодия – Господних два крыла,

Душа, прошедшая сквозь ад и терний.

 

Они, как стон и барабанный бой,

Эпохи прошлой той, что не признала.

Воспетые народною молвой,

В часы застоя жгли пчелиным жало.

 

Характер сильный свой и свой талант

Сберёг, не променял на грош и славу.

Был для элиты вечный интриган,

Любил народ и жизнь свою, по праву.

 

Бренчали струны с каждого окна,

Ловили звук на улицах зеваки.

Высоцкого любила вся страна,

О нём в народе сочиняли саги.

 

Да что любила, он эпохи луч,

Проникший сквозь зашторенные окна.

Сегодня мчится через толщу туч,

Хрипящий звук, стучит в сердца, как сокол