Владимиру Высоцкому
Его стихи - не строчки, не слова,
А кровоточащие раны сердца.
Мелодия – Господних два крыла,
Душа, прошедшая сквозь ад и терний.
Они, как стон и барабанный бой,
Эпохи прошлой той, что не признала.
Воспетые народною молвой,
В часы застоя жгли пчелиным жало.
Характер сильный свой и свой талант
Сберёг, не променял на грош и славу.
Был для элиты вечный интриган,
Любил народ и жизнь свою, по праву.
Бренчали струны с каждого окна,
Ловили звук на улицах зеваки.
Высоцкого любила вся страна,
О нём в народе сочиняли саги.
Да что любила, он эпохи луч,
Проникший сквозь зашторенные окна.
Сегодня мчится через толщу туч,
Хрипящий звук, стучит в сердца, как сокол
