Молитва

Не летний зной, не ржавое железо,

не горы трупов, сгнивших в штабелях.

А запах крови из-под острых лезвий

на нежной коже... Грешная Земля,

 

вот, что тебя волнует. Боже правый,

Какой же ты тщедушный брадобрей!

Твой интеллект - фальшивая бравада,

И смерть тебе поистине милей,

 

чем призрак жизни. Мёртвые не плачут.

Дух в космосе, там нет земных проблем.

Покой нам только снится, не иначе.

И смерть, брат, не на время - насовсем.

 

Достаточно бессмысленных движений,

опасной бритвой по земным щекам.

Жизнь продолжается, здесь нет особых мнений.

Крест - убиенным. Разум - дуракам.

 

Ефим Грубый