Там, в сентябре
Там, там в сентябре
кленовый лист светился, как звезда.
Там был счастлив я,
как никогда не буду, никогда.
Л. Дербенев
____________________________________
И вот наступает день,
когда некому позвонить.
Нет, телефонная книга заполнена полностью.
Там нечисти, примерно, на треть,
и дьяволов, местечковых - штук пять.
С утра глотаешь какой-то адский коктейль,
и по инерции чистишь Whatsapp,
не понимая, что это?
Постарел?
Да ну, на, не может быть.
Ты на неё вчера так смотрел.
А она?
Да что она.
Ничего.
Какой - то урод
целый вечер тупо борзел,
подержанный король - дроздобород
из сказок недействующей ГДР.
Ты открываешь чат:
- Не плачь, это конец.
Ты продлеваешь виртуальную жизнь,
и тут отец внезапно входит в реал
и спрашивает:
- Ну что, Димка, как поживаешь?
А я помню, что он никогда
не называл меня так, может, только
всего один раз, когда по телеку
шли новости, что умер Мао Цзэдун.
Без изображения, только рамка,
он под неё хорошо засыпал.
Я издал радостный вопль.
Враг повержен.
Мы победили.
А он проснулся, рявкнул пьяный,
конечно, ещё тот был мудак:
- Димка, заткнись!
А я радовался,
что теперь заживём.
Миру - мир.
Не зажили.
Ни отец, ни я.
Никто.
А Мао жив.
А мы - нет.
Мы - зомби.
Мёртвые в октябре, ноябре, декабре, январе, феврале.
В марте-апреле вздрагиваем, и только в мае оживаем, влюбляемся до сентября, а потом засыпаем.
Спящие.
Утомленные.
Безвольные.
Там, в сентябре,
кленовый лист светил мне, как звезда .
