смерть поэта

Стой, не торопись, ты не губи в себе творца

Все поле глупостей, сомнений, не удаляй, но им не следуй до конца.

Стой ровно, стойко, без сомнений, в себе не слушай ты глупца

И будет день, когда стабильность станет - олицетворением лица.

 

Во мне творец уж еле дышит,

И боль от тягостных попыток свой взгляд мне удержать подольше

По шею так меня зарыло, что легкие не дышат больше.

Не чувствую, не слышу, удел мой - смерть поэта

Бесчувственным проснусь однажды и не увижу больше света.

 

Я не хотел того, но нарецание поэта, как его смерть - присуще сразу

Я может быть проснусь, и может вспомню что

Но ты скажи ведь, как мне испить с разбитой вазы

 

Закрыв глаза, дух затаил дыханье,

И ждет момент, когда восстать он сможет, момент, когда исполнится желание.

Но боль царапает мне грудь, иглою в череп входят мысли,

Ужасно так, ведь быть того, что должно быть, не будет, все ожиданья скисли.

 

Ведь уже нет поэта, и дух дыхание тая,

Умрет без воздуха в плену, своих же ожиданий.

Что и не быть восстанию как дню в котором,

Цепочкой выполняются мечтанья.