смерть поэта
Стой, не торопись, ты не губи в себе творца
Все поле глупостей, сомнений, не удаляй, но им не следуй до конца.
Стой ровно, стойко, без сомнений, в себе не слушай ты глупца
И будет день, когда стабильность станет - олицетворением лица.
Во мне творец уж еле дышит,
И боль от тягостных попыток свой взгляд мне удержать подольше
По шею так меня зарыло, что легкие не дышат больше.
Не чувствую, не слышу, удел мой - смерть поэта
Бесчувственным проснусь однажды и не увижу больше света.
Я не хотел того, но нарецание поэта, как его смерть - присуще сразу
Я может быть проснусь, и может вспомню что
Но ты скажи ведь, как мне испить с разбитой вазы
Закрыв глаза, дух затаил дыханье,
И ждет момент, когда восстать он сможет, момент, когда исполнится желание.
Но боль царапает мне грудь, иглою в череп входят мысли,
Ужасно так, ведь быть того, что должно быть, не будет, все ожиданья скисли.
Ведь уже нет поэта, и дух дыхание тая,
Умрет без воздуха в плену, своих же ожиданий.
Что и не быть восстанию как дню в котором,
Цепочкой выполняются мечтанья.
