Доброе утро, море!
На дно допитого дня льётся вечер, и море.
Доехал до кромки, как до конечной,
и всё умолкает, и перестаёт спорить.
Город остался трещать по швам,
шуметь, сверкать, спешить,
врать о скидках на «жизнь»;
и не верить, но захаживать в храм.
А ты здесь, наедине с морем, и небом.
Чтоб помолчать о своём,
чтоб насладиться мечтами без скептиков,
чтоб оборваться, как плёнка, для всех;
исчезнуть, как стёртый с доски рисунок;
пустую остановить внутри себя карусель.
Взгляд упирается в линию горизонта,
туда, где как в замедленной съёмке,
прячется в узкую прорезь солнце.
А ты всё так же у кромки прибоя,
который, то рьяно грохочет,
то переходит на шёпот,
чтобы устав под утро тихо дышать
уснувшим синим китом.
Машина покрыта росой, вокруг ни души,
и ты сам тихо дышишь, как этот кит,
вдыхая рассвет, озон, эфир,
запах водорослей и чешуи,
и улыбаешься:
– Доброе утро, море!
