Доброе утро, море!

На дно допитого дня льётся вечер, и море.

Доехал до кромки, как до конечной,

и всё умолкает, и перестаёт спорить.

Город остался трещать по швам,

шуметь, сверкать, спешить,

врать о скидках на «жизнь»;

и не верить, но захаживать в храм.

 

А ты здесь, наедине с морем, и небом.

Чтоб помолчать о своём,

чтоб насладиться мечтами без скептиков,

чтоб оборваться, как плёнка, для всех;

исчезнуть, как стёртый с доски рисунок;

пустую остановить внутри себя карусель.

 

Взгляд упирается в линию горизонта,

туда, где как в замедленной съёмке,

прячется в узкую прорезь солнце.

А ты всё так же у кромки прибоя,

который, то рьяно грохочет,

то переходит на шёпот,

чтобы устав под утро тихо дышать

уснувшим синим китом.

 

Машина покрыта росой, вокруг ни души,

и ты сам тихо дышишь, как этот кит,

вдыхая рассвет, озон, эфир,

запах водорослей и чешуи,

и улыбаешься:

– Доброе утро, море!