Прощай

Вечер прошёл майской грозой,

скользя по твоей щеке.

И оставляя лунный зазор

где-то на потолке,

прячется утро в серый туман,

от всех неба тайны укрыв.

Если ты так же сходишь с ума,

то мне это не говори.

 

Ночь, в очертании буйства весны,

падка на сладкий нектар,

сердце всё трудится на холостых,

как редкостный экземпляр.

 

Дни поминаются высоковольтные

с именем прожитых дат,

я не желаю обиде дать вольную,

зная – не мне осуждать.

Будет ли день этот новый весенний

ну хоть на йоту пьянить,

пусть солнце льёт рафинад поживее

в лаймовый пунш муравы…

 

Ты остаёшься, как есть, в жанре «пеплум»,

в прошлом и полусвятом,

в сеть мыслей краешек падает неба,

с радуги за окном.

 

Если ни в снах, ни в любой из позиций,

нет за любовь мольбы,

что продолжать беспокоить страницы

вольных твоих стихий?!

Вечером вновь обещают с грозою

ливень – раскатистый май.

Перенасытившись тишиною,

и перебрав «за» и «против»,

без боли, я напишу: «Прощай».