Автопортрет

Краски достала...

Не думала ни о чём...

Кисть почему-то изобразила тебя убитым...

Непреднамеренным или намеренным палачом

Стала я вдруг?

Не казался тогда сердитым

Взгляд у бумажного трупа,

лишь кровь лилась,

Мне и мольберту, как будто, вину вменяя...

Кисть и убийство - какая взаимосвязь?

Триггером что послужило -

дойти до края

И замарать вдохновение в грязь греха?!

Подлость - эпархия чёрта,

исскуство - Бога.

Только какого ж рожна написала рука

Кровью и злом?

Промолчала моя тренога.

А на холсте, мне почудилось, может, нет,

Вместо улыбки

ухмылка. Глядел лукаво

И свысока на меня акварельный бред.

Как же посмел и какое имел он право

Косо глядеть, на преступного,

но творца?!

По мастерской прогулявшись безумным взглядом,

Я разглядела: дефекты его лица,

Как другие картины,

разили ядом,

Пахли грехом, были чёрными

в красках дня.

Всюду бездарность, мазня. Накатила злоба:

Кто из нас жив?

Кто способен спасти себя?

Я или ты?

 

А, по сути, мертвы мы оба...