Автопортрет
Краски достала...
Не думала ни о чём...
Кисть почему-то изобразила тебя убитым...
Непреднамеренным или намеренным палачом
Стала я вдруг?
Не казался тогда сердитым
Взгляд у бумажного трупа,
лишь кровь лилась,
Мне и мольберту, как будто, вину вменяя...
Кисть и убийство - какая взаимосвязь?
Триггером что послужило -
дойти до края
И замарать вдохновение в грязь греха?!
Подлость - эпархия чёрта,
исскуство - Бога.
Только какого ж рожна написала рука
Кровью и злом?
Промолчала моя тренога.
А на холсте, мне почудилось, может, нет,
Вместо улыбки
ухмылка. Глядел лукаво
И свысока на меня акварельный бред.
Как же посмел и какое имел он право
Косо глядеть, на преступного,
но творца?!
По мастерской прогулявшись безумным взглядом,
Я разглядела: дефекты его лица,
Как другие картины,
разили ядом,
Пахли грехом, были чёрными
в красках дня.
Всюду бездарность, мазня. Накатила злоба:
Кто из нас жив?
Кто способен спасти себя?
Я или ты?
А, по сути, мертвы мы оба...
