Гостевой брак 2

Прощай. Невозможно летать, перья не опалив,

забив на работу, подруг, поэмбук, дом и дачу,

петь в дУше, мечтая в душе, что могло ж быть иначе...

 

Наш брак гостевой, пролистав бытовой нарратив,

уже доказал, что любовь – ерунда. Да?!

Иначе

давно уже пили бы чай с бергамотом с тобой по утрам,

гадали б, кто там победит Байден, Трамп или всё-таки дружба.

А ты возвращался б, забыв что-то снова (склероз), убегая на службу,

а я бы стояла в окне, как портрет на стене, между лаковых рам.

 

Нужна ль нам такая рутина, без новых эмоций и перезарядки?

Одна несвобода, ты прав, дорогой мой, сейчас (ну почти) на краю

тебе обещаю, приедешь опять на неделю, прости, обниму и… убью,

а труп закопаю в саду под окном на пионо-фиалковой грядке.

 

Сейчас… ах, сейчас уже час, как вселились в нас бесы и черти,

котов распугав, измесив старый клетчатый плед,

орём и терзаем друг друга, экстаз приближая…

Тюль пыльную розовым всполохом будит рассвет.

Тень шифры на стенах, на нас, иероглифы чертит.

Так утро крадётся, тулится к нам третьим под бок тихо с краю,

жуком майским. Пусть. Мы без сил засыпаем…

 

Сейчас отпускаю живым, но потом, даю слово!

убью, закопаю под кустиком снова и снова

за то, что не рядом был тысячу-тысячу-тысячу лет!

За то, что опять в портмоне до Сиднея билет!..

Звонок. Это он, мой единственный, самый-при-самымый-...«При-вет!»

…да, грядка готова