Покуда...
(по мотивам "Натюрморт" Л.Лосева)
...Который год призывный тон афиш
вещает про столичных трупп набеги,
и голуби ехидно каплят с крыш,
внося в анонсы свежие хэштеги, —
ценнее появленье пошлой неги
всем тем, кто образует высший свет:
искусства нет, но...тянет вдруг в буфет
и стынут возле входа "Туареги".
Покуда Мельпомена и Евтерпа
в кулисах парковали тарантас,
а публика грудным стенаньем нерва
настройки подбирала под экстаз,
и щеголяли друг пред дружкой дерзко
владелицы брильянтов и шелков
на фоне пресловутого гротеска
/он пёр от их пузатых кошельков/,
я понимал: какие к чёрту пьески,
к чему нам классиков немой укор,
когда и "королевны", и "принцесски"
разнузданно ведут свой разговор —
театра прежних лет волнения
п/р/отухли в бездне просвещения.
Смеркается. Дыханье затая,
зал хищным взором поглощает сцену;
мобильники созвучьем хрусталя
то тут, то там толкают на измену
сей атмосфере красочных подмостков —
ах, вот и томных гениев антре:
вид полупьяный, будто в кабаре,
в чудесном обрамлении обносков.
Но...Захолустье же.
Простительно,
однако.
Возьмёт в нём умудрённый сразу в толк,
где что почём и нечего кривиться,
есть контрамарки, есть смурные лица
и есть обязанность исполнить долг:
заслуженных артистов чтить при жизни,
в короткий век успеть наверняка
воспользоваться прелестью хапка,
чтоб вся семья печалилась на тризне.
И...Гурт столичный.
Диктатура
мод.
Его же представитель разухабист,
талантом облучая бренный мир
/за гонорар и трагик, и сатир/, —
ты только позови, а он покамест
печальки грусть развеет чрез круизы,
народа тьму порой в сердцах кляня
в попытках звякнуть тонкостью вранья —
ведь в этом проявленье антрепризы?
Пожалуй, размышлений холост ход:
"Не верю!" — квинтэссенций хоровод...
