Покуда...

(по мотивам "Натюрморт" Л.Лосева)

 

...Который год призывный тон афиш

вещает про столичных трупп набеги,

и голуби ехидно каплят с крыш,

внося в анонсы свежие хэштеги, —

ценнее появленье пошлой неги

всем тем, кто образует высший свет:

искусства нет, но...тянет вдруг в буфет

и стынут возле входа "Туареги".

 

Покуда Мельпомена и Евтерпа

в кулисах парковали тарантас,

а публика грудным стенаньем нерва

настройки подбирала под экстаз,

и щеголяли друг пред дружкой дерзко

владелицы брильянтов и шелков

на фоне пресловутого гротеска

/он пёр от их пузатых кошельков/,

я понимал: какие к чёрту пьески,

к чему нам классиков немой укор,

когда и "королевны", и "принцесски"

разнузданно ведут свой разговор —

театра прежних лет волнения

п/р/отухли в бездне просвещения.

 

Смеркается. Дыханье затая,

зал хищным взором поглощает сцену;

мобильники созвучьем хрусталя

то тут, то там толкают на измену

сей атмосфере красочных подмостков —

ах, вот и томных гениев антре:

вид полупьяный, будто в кабаре,

в чудесном обрамлении обносков.

 

Но...Захолустье же.

Простительно,

однако.

 

Возьмёт в нём умудрённый сразу в толк,

где что почём и нечего кривиться,

есть контрамарки, есть смурные лица

и есть обязанность исполнить долг:

заслуженных артистов чтить при жизни,

в короткий век успеть наверняка

воспользоваться прелестью хапка,

чтоб вся семья печалилась на тризне.

 

И...Гурт столичный.

Диктатура

мод.

 

Его же представитель разухабист,

талантом облучая бренный мир

/за гонорар и трагик, и сатир/, —

ты только позови, а он покамест

печальки грусть развеет чрез круизы,

народа тьму порой в сердцах кляня

в попытках звякнуть тонкостью вранья —

ведь в этом проявленье антрепризы?

 

Пожалуй, размышлений холост ход:

"Не верю!" — квинтэссенций хоровод...