Рога торчат из-под ведра

Туманом серым из тоски,

душа, поблекнув, отсырела;

надежда мумией истлела,

бедой зажатая в тиски,

от обвинений и упрёков,

которых в жизни не слыхал.

Нет! Не сгорал я от похвал,

не слыл кумиром опресноков.

А тут ни два, ни полтора?

Обидно стало мне невольно,

я снеговик по средь двора,

метлу сложивший добровольно.

Рога торчат из-под ведра,

вокруг растаявшая лужа.

Надраться хочется с утра,

хотя душа кричит: «Не нужно!»

Да, прошлый опыт обратим,

опять в бреду от «этуали»,

мне алкоголик побратим,

А Вы? Вы лучшая? Едва ли…