Русская рулетка

Русская рулетка

 

Дорога - мой кумир. Затягивают знаки

в высокий сумрак гор, подальше от ГАИ.

Всё то, что впереди, мой чистый лист бумаги,

мои колокола, и паперти мои.

 

Из тьмы течёт асфальт - из чёрной долгой скуки.

Обочины молчаньем полночи полны.

Когда нет никого, сюда приходят звуки

с обратной стороны пинкфлойдовской луны.

 

Вот так покой Земли крадут чужие луны.

Они волшебны, но безжалостны всерьёз.

И парочка колёс, Сансары и Фортуны,

в сто раз ценней четвёрки джиповских колёс,

 

когда стальным аллюром, шины в пыль стирая,

октановый табун рванётся вгорячах

на чёртов перевал (а может, в кущи рая?).

Ох, этот спор за жизнь с дорогой по ночам

 

напрасный и лихой, как русская рулетка.

Нет, я с судьбой “на вылет” больше не игрок -

давлю на тормоза, тянусь за сигареткой.

Не сотвори себе кумира из дорог.