простое

закончишь день кружкой чая —

мятой, шиповником, чабрецом,

серым облаком за окном,

сном.

впрочем, что говорить о том,

кого ты вечером не встречаешь?

 

стены из книг за твоей спиной

шепчут привычно: не ной, не ной,

не ковчег, но, видишь, не вавилон!

киваешь.

топаешь на балкон.

 

а небо, гляди-ка, уже не серо,

тебе подмигивает венера,

которой до марса — одна земля,

тебе ж до земли — руки тополя,

посаженного ещё-не-дедом

на годовщину его победы.

 

как много с тех пор обрезок ветвей,

дней.

 

на тяжесть, повисшую на плечах,

кто-то ставит луной печать,

и так захочется закричать!

но

холодная кружка,

с плёнкой чай

глотаешь снова и снова

и ждёшь от Кого-то слова.

 

а вдруг эти старые тополя

с тобой, полуночницей, заговорят?

…ветки артритные держат строй

и шёпот деда

простой

«постой».

 

и ты обещаешь себе стоять,

только тихо добавишь:

…

да.