Друзья Ансельма

Составлял я альбомы забытых, чужих фотографий,

Голосил у могил, подхоранивал родственный прах,

Не внимал универ - я устроился пасынком мафий,

Как вспорхнувшая птица, совершая решительный взмах.

Под загадки браковки, под откосы - взглянул на отлете,

Под колеса любви в озареньях пропавших бродяг.

Судьбоносные бабки с крестами - в мышином помете,

Смертоносные деды и раны на бедных грудях.

Мифы падали вниз, как плоды с утомленных деревьев

В обреченных на зиму, напоследок же, пьяных садах,

Если вы обходились без Бога в эпоху жестоких кочевьев,

Поселитесь на Волге, вам добрую землю предложит Аллах.

Проступали в сознаньи высокие, мудрые Веды,

Византийская Мать опускала хранящий Покров,

О, различные судьбы, и всякие-разные беды,

В моих текстах сошлись одногодки из разных миров.

Я писал о друзьях, ненавидевших тайно друг друга,

Я описывал желчь нетерпимых, насмешливых ртов.

Я подбрасывал мяч - все банальности нашего круга,

В них соблазны и шутки и тревожный звонок для ментов.

Это пригород? Лес? И в потемках - подонки Системы?

Сюрреальный пейзаж, в ранге мусора стол и кровать.

Но к костру выходили и бесы и звери - и сложные темы

И звучал этот стих, и они начинали себя узнавать!

Прекращалась грызня, потрясенный, умолк провокатор,

К пулемету прикованный смертник, посмертно-пригодный скелет,

Есть издержки побед - застрелился хороший оратор,

В чьей стилистике был бы изъян через несколько лет.

Я и сам отменил пару злобных, старинных сентенций,

Про злодейство на совесть, догматичность духовной войны,

Самодур-славянин, преуспевший в "грызне импотенций",

Ныне ропот роящихся пчел уловил из-за вечной стены.

Я сутулый фонарь для косматой, космической Ночи,

Помогают мне кошка-Бессонница, Месяц-мертвец,

Но я знаю края, где высокие лбы и огромные очи,

Где встречаются Музыка, Вера, Живот, Разговор и Конец.

Распластался полоской я света из-за наглухо запертой двери,

В доме пряничном хлыст и ходок - из голодной и хитрой страны.

Запирайтесь, бухгалтеры,в башнях ,и упорно считайте потери.

Всяк по своему - Пасха приходит - нет больше вины....