Сыночки
Проводила двух сыночков на Донбасс,
Помолилась перед старенькой иконой
А потом ждала, не отводила глаз
От окна, надеялась — вернутся скоро.
Каждый раз готовилась, а вдруг придут —
Что ж я, старая, не наварила супа.
И мерещился за дверью тихий стук
Открывала — никого — и снова в ступор...
Краток был, тревожен беспокойный сон.
Погруснела мать, фотоальбом листая.
...Во дворе была, услышав — телефон
Зазвонил, она бежит как молодая.
Вдруг там сыночка, ну где ты там? Ну как?
Он ответит. Все нормально, мам, в порядке.
И дрожит стакан с «сердечными» в руках —
Плохо стало, чуть не грохнулась на грядке...
Не пропали б молодые, как отец,
Хоть отец не от войны ушел — от водки.
Воспитала как смогла и наконец
Пролетела юность на лихой пролётке.
Заболеть нельзя, не приведи Господь, —
Всё хозяйство на мозолистых ладонях
Ей с утра успеть участок прополоть
И скотину накормить, а то застонет.
Так и ждёт, а на дворе уже весна
Небеса поголубели, день длиннее
От сыночков за полгода три письма —
Три надежды, что вернутся поскорее.
Возле дома, на тропинке у ворот,
Мать часами смотрит преданно и кротко,
Всё надеется — появятся вот-вот,
Сразу сыночек узнает по походке.
В телевизоре и день и ночь война,
Как не включишь, всё в одном и том же русле...
Истомилась и замучилась одна,
Всё не нравится, не ярко ей, не вкусно.
Слёзы выплакала — каждый день рыдать.
Защити их ради Бога, Чудотворец,
Ждёт детей, по-настоящему, как мать
Ждёт сыночков и они вернутся вскоре.
