Сон 3: Стул
Я был сто лет обыкновенным стулом,
Устойчиво стоял на четырёх ногах,
Спины изгиб мой нравился сутулым,
Сиденье было неплохим во всех местах.
Никто во мне не прятал бриллианты,
И в некомфортности никто не обвинял,
И лишь однажды хмырь из квартирантов:
«Дай табурет!» – обидно обо мне сказал.
Взволнован не бывал от задниц женских
И не страдал я от костлявости мужских,
Но молча ненавидел самых мелких –
Вертлявых, «прыг-да-скок» да шебутных.
Я знал, что никогда не стану креслом:
Хоть подлокотники прибей – им стать нельзя!
И громкую не обрету известность:
Хозяева ведь не артисты, не князья.
Однажды гости пьяные на мне поспали,
И я на все четыре ножки захромал.
Могли б отремонтировать – не стали.
И много лет в чулане тёмном я лежал.
Оттуда и услышал: «Пандемия!» –
Про кризис слушал разговоры, про войну.
Весной хозяйка умерла от лейкемии.
Куда хозяин старый делся – не пойму.
Наследники же обо мне не знали,
Но вдруг зимой холодною меня нашли,
И спинку, ноги мне поотрывали,
И их в печИ, как в крематории, сожгли.
Сиденье же в чулане гнить осталось.
Не знаю: это я, или уже не я?
Вот так, друзья, и реализовалась
Судьба печально-сонно-стульная моя.
19.05 2023
