Внутренний писк
Кесарю — Кесарево, богово — богу,
Так говорили поэты.
Я выгораю и мне одиноко,
Но нужно мусолить это?
Мой огонек погас не так давно:
Смутно помню - апрельским вечером.
А в окружающих полно его,
Как в мусорных баках пакетов.
Я ищу чем зажечь, и где подкурить,
Но не думаю, что оно того стоит.
Ведь если что-то уже не горит —
То значит оно и не выстрелит.
Проживаю не тот сценарий
И живу от случая к случаю.
Иголки внутри - это мой лепрозорий,
А может, я себя мучаю.
На Иисуса я не похожа,
На Иуду тем более - слишком верная
Можно, я буду просто прохожей?
Как и жизнь, которая бренная.
Много вопросов и мало ответов
На то, что хотелось бы знать.
Но кто мне подскажет, куда идти,
Если все равно буду себе я врать?!
