Внутренний писк

Кесарю — Кесарево, богово — богу,

Так говорили поэты.

Я выгораю и мне одиноко,

Но нужно мусолить это?

 

Мой огонек погас не так давно:

Смутно помню - апрельским вечером.

А в окружающих полно его,

Как в мусорных баках пакетов.

 

Я ищу чем зажечь, и где подкурить,

Но не думаю, что оно того стоит.

Ведь если что-то уже не горит —

То значит оно и не выстрелит.

 

Проживаю не тот сценарий

И живу от случая к случаю.

Иголки внутри - это мой лепрозорий,

А может, я себя мучаю.

 

На Иисуса я не похожа,

На Иуду тем более - слишком верная

Можно, я буду просто прохожей?

Как и жизнь, которая бренная.

 

Много вопросов и мало ответов

На то, что хотелось бы знать.

Но кто мне подскажет, куда идти,

Если все равно буду себе я врать?!