Художник
Я как художник, заливаю кровью,
Струящийся из Моны Лизы глаз,
Написанную мелом колокольню
И на холсте лежащую в анфас;
Я как поэт, трехстопами Капниста
Желаю потревожить томный вздох;
Я б стал вторым пришествие баптиста
Стихами я б подвёл ему итог.
Но я ведь ни поэт, и не художник;
Я, так, брюзга на мирозданья дне,
И пусть другой хореями тревожит
Картину на рубиновой стене.
