полковник умирал
полковник умирал... и думал редко.
на землю осыпался виноград.
через дорогу вредная соседка
считала дни, зарплату и цыплят.
осенняя трава ещё кормила
корову и телёнка от быка.
а лето было маленьким, в полсилы,
не уходило полностью пока.
несобранные сливы на пельмени
похожи стали, только высоко.
а возле клуба голубиный Ленин
куда-то там показывал рукой...
полковник не хотел вернуться в город.
и даже тут остаться не хотел.
он сам себе уже казался дорог...
перед глазами жёлтая метель
к финалу подводило это лето.
не как всегда, а больше кувырком.
вот сливу бы, как сладкую конфету,
но не добраться - слишком высоко.
