полковник умирал

полковник умирал... и думал редко.

на землю осыпался виноград.

через дорогу вредная соседка

считала дни, зарплату и цыплят.

 

осенняя трава ещё кормила

корову и телёнка от быка.

а лето было маленьким, в полсилы,

не уходило полностью пока.

 

несобранные сливы на пельмени

похожи стали, только высоко.

а возле клуба голубиный Ленин

куда-то там показывал рукой...

 

полковник не хотел вернуться в город.

и даже тут остаться не хотел.

он сам себе уже казался дорог...

перед глазами жёлтая метель

 

к финалу подводило это лето.

не как всегда, а больше кувырком.

вот сливу бы, как сладкую конфету,

но не добраться - слишком высоко.